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空气依旧是潮的，黏腻地贴在皮肤表层，像一层洗不掉的冷雾，沉甸甸压在胸腔里。 燃气灶上的砂锅咕嘟作响，温热的白雾袅袅升起，填满狭小的厨房。与世隔绝的方寸空间里， 安静得只剩下汤水翻滚的闷响。这是沈叙和苏晚刻意隔绝出来的世界。 门外、屏幕里、人海间，全是杀他们的人。白瓷碗摆在深棕色餐垫上，碗壁凝着细密的水珠， 顺着圆润的弧度慢慢往下滑，一滴，又一滴，在布料上晕开深色小圆印。 沈叙把碗轻轻推到苏晚的面前，动作轻得近乎小心翼翼，仿佛稍微用力， 就会打碎屋子里悬浮着的这一团死寂。「喝一口。」他的声音平得像一潭久不流动的死水， 没有起伏，没有沙哑的哭腔，和砂锅持续不断、单调重复的咕嘟声揉在一起， ...