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第12章（第1页）

希斯克利夫的手悬在那里。

他的整个手臂都在发抖。

从肩膀到手肘，从手肘到手腕，从手腕到指尖——每一寸都在发抖，像一个人在悬崖边上站着，拼命想往前迈一步，又拼命把自己往回拽。

“你会回。”

他说。

轻到像在自言自语。

他的眼睛看着埃德加的脸，一寸一寸地看，像在确认一个他不敢相信的事实。

“你会回。”

又说了一遍。

这次声音碎了。

在“回”

字上碎开了。

他的手终于落下来。

指尖碰到埃德加的脸颊。

轻得像一片雪。

埃德加没有躲。

他站在那里，赤着脚，仰着脸，感觉到那只粗糙的、布满旧伤疤的手在他脸上缓慢地移动。

那只手在发抖。

他应该躲开。

但他的身体不听他的话。

“那些信，”

埃德加说，声音很轻，嘴唇动的时候几乎擦到希斯克利夫的拇指，“写了什么。”

希斯克利夫的手指停住了。

停在嘴角旁边。

他收回手。

动作很慢。

一根手指一根手指地离开。

他退后一步。

“不重要。”

耐莉第二天，送饭的人换了。

不是约瑟夫那张刻薄的、皱得像风干苹果的脸。

不是那个沉默的、不敢抬头的女仆。

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